Su corazón es débil. Su alma es un
juguete, una figura de cristal tallado. Su vida es un regalo sin abrir. ¿Qué se
esconde al final del camino? ¿Quién la espera? ¿Es hoy el día? Su sueño es esquivo,
tentador como el chocolate, y descansa bajo llave, celoso, en un cajón oscuro.
Su felicidad es frágil. Su ilusión es
quebradiza como el hielo. Su vida es un secreto susurrado al oído. ¿Qué se
oculta al final del camino? ¿Quién la espera? ¿Es hoy el día? ¿Es esta
primavera? ¿Quién es? Dime, ¿quién eres? Su sueño es escurridizo, hiriente como
el filo de una noche cerrada, y descansa bajo llave, ajeno, en un cajón oscuro.
Su amor es delicado y tenue. En sus
manos, enredada entre los dedos, tiene una caricia. Y un beso pequeño en los
bolsillos. Su inocencia es verdadera. Su vida es el agua de un río. ¿Qué le
reserva el final del camino? ¿Quién la espera? ¿Es hoy el día? Su sueño es
huidizo, amargo como el veneno de una sospecha, y descansa bajo llave,
impaciente, en un cajón oscuro.
Su locura es frágil. Su vida es la
niñez de una promesa.
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