Tiene brillo,
tiene algo en los ojos, algo en los ojos, hay color rojo en el rojo de su
mirada, tiene textura de vida, tiene aliento, tiene la fuerza del tiempo, la
fuerza del tiempo, en los ojos, en su vida, tiene color azul en el azul de su
sonrisa, es el acorde mudo de una canción marchita, es la imagen confusa de un
reflejo, la imagen del miedo, es algo que hay allí, en el lugar que ocupa,
dentro y fuera del lugar que ocupa, y tiene algo de un color impreciso que
imprecisa su figura, tiene color, y eso es algo que nada tiene, color y fuerza,
y presencia, y aroma a chocolate, y es suave como una promesa, y brilla, y
quema, y consuela, y tiene recuerdos de color verde en el verde de su risa, y
camina por encima del tiempo, y le roba su fuerza, y nos llora, y tiene un
llanto que quema, que no consuela, que acobarda, que duele, que se pierde en un
laberinto de bobos.
-¿Es ilusión?
-No.
Y vuelve, y
trepa, y se burla del tiempo, siempre se burla del tiempo, y le roba su fuerza,
es el ladrón de su fuerza, y vuela por encima del pasado, y huele a caramelo, a
caramelo caliente, y tiene algo en los ojos, algo blanco, algo gris, algo de un
color vago, sin color, y es el acorde silencioso de una caricia, el instrumento
burdo de una orquesta sin músicos, de una orquesta sin músicos, los músicos se
han ido, y queda ella, con color, con fuerza, la que le robó al tiempo, y nos
mira, y se burla, y nos pierde en el laberinto de bobos, y se ríe, y su risa es
verde, el color verde del cielo, de la noche, y es un reflejo irreal, no
existe, pero atormenta la vida, la disuelve.
-¿Es música?
-No.
-¿Y adónde han
ido los músicos?
-Están muertos.
-¿Y adónde han
ido?
-No lo sé.
Ella tiene
brillo, eso sí lo sé, tiene algo en los ojos, y su estructura de vida nos
confunde, y me regala el chocolate de sus labios, y ocupa un lugar allí, en el
lugar que tanto ocupa, dentro y fuera, y tiene color, es azul, es roja, es
verde, es blanca, y negra, y gris, y está en el laberinto de los bobos, y nos
acerca de la mano, y nos escucha, cuánto alienta que nos escuche, y tiene algo
en la mirada que congela el pensamiento, y es suave como la memoria, la de las
cosas que añoramos, y tiene la fuerza del tiempo.
-¿Es dolor?
-No.
-¿Qué es?
-Es ella. Nos
está esperando. A todos.
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